Álibi

Meias verdades mentiras inteiras e quase sempre o agora acaba sendo muito tarde, nas decisões contidas, reféns de um acordo triste e desigual. Álibi inventado, irreal. Horas contadas no antes tanto - transmutado, um transe tão doloroso quanto interminável e o então pouco tempo torna-se muito - infinito espaço, estrada afora. Lá fora alguém espera, teme e chora - porque eu não saberia fazer sofrer quem eu amo - e a palavra, agora, é a vontade de ter, esvaindo-se e tornando-se o que nunca deixou, afinal, de ser: um sonho, numa das muitas curvas e precipícios, de um solitário caminho.