ASFALTO

As roupas são as mesmas

porque enfim, não mudamos nada.

Continuamos perfurando os braços

porque a iluminação não vem de cima.

Acabou.

As ruas são selvas de paetês,

e as casas não podem abrigar esse grito infame.

É paranoia, suco de uva e incríveis prostitutas.

Aquilo de que você realmente se perdeu

quando resolveu tornar o asfalto um poema.