Vodka

Vodka em copos de marfim

numa mesa com Rimbaud e Baudelaire

cantando sepultamentos antigos

dos poemas fúnebres de Poe

em uma noite sem sol nem estrelas

e corvos pululantes no meio fio

de sonhos cadavéricos antigos

em cemitérios ritualísticos e um café

para manter as pálpebras acesas

junto aos faróis coloridos assustadores

d’alguma nave alienígena sideral

que carregava salmos apócrifos do além

do tempo em que o conhecimento inda era real.