Triste partida.

Nem mesmo deixou um bilhete,

disparou no seu branco corcel,

os cabelos longos sobre o colete,

ultima imagem ao som do tropel.

Nunca mais viu aquele sorriso,

só uma sombra da foto no perfil,

sem brilho, sem vida e indeciso,

como a flor morta sob Sol hostil.

Como poderia agora nesta hora,

seguir a galope em redemoinho,

sobre desconhecido xucro agora,

se nada sabe dela os caminhos?

Vê ao longe rastros cinza no Céu,

triste sente no coração o espinho,

lagrimas sobre o rosto como véu,

turvam-se os olhos em desalinho.

Toninho