No cruzamento da Ipiranga com a São João

Eita moço

num faz pergunta difícil

que sou daqui não.

Meu canto do Ipiranga é outro.

Cunheço só o mapa do corpo

a face do tempo

e retrato vivo de árvore retorcida.

Converso é com vento.

É nele que chegam os recados

A prosa do mundo

A música dos campos

O furor que atravessa o dia

O arrepio da noite.

Posso dizer muito não.

Sou das Minas Gerais

Cresci no sertão

É lá que sou.

O sertão não se publica

O sertão é dentro.