No cruzamento da Ipiranga com a São João
Eita moço
num faz pergunta difícil
que sou daqui não.
Meu canto do Ipiranga é outro.
Cunheço só o mapa do corpo
a face do tempo
e retrato vivo de árvore retorcida.
Converso é com vento.
É nele que chegam os recados
A prosa do mundo
A música dos campos
O furor que atravessa o dia
O arrepio da noite.
Posso dizer muito não.
Sou das Minas Gerais
Cresci no sertão
É lá que sou.
O sertão não se publica
O sertão é dentro.