Arte

Fico olhando o papel em branco

Sinto-me engasgar

Com um monte de palavras desajustadas

O lápis, imperfeito material construído

Não alcança a velocidade do pensamento

Penso em arte

Penso na minha geração

Penso no povo com fome

Mas, sobretudo, penso em mim

Acho que toda arte é egoísta

Pois só pode refletir

A sensação do artista sobre o mundo

Quase sempre uma sensação de insatisfação

De desolação

A arte é uma tentativa de curar

A alma ofendida do artista.