Mesmas histórias infelizes.

Antes todas as histórias tinham finais diferentes,

mas a porta era sempre a mesma,

os erros eram outros,

mas luzes se apagam.

Depois de esconder as verdades,

mentiras fazem parte de quem você é,

e todos os cigarros escondidos,

todos aqueles amassados,

acabaram nos destruindo também.

Antes de todos os finais que aprendi,

nenhum tão duro quanto a mancha que sobrou.

Nenhum foi tão errado quanto o que acabou.

E todas as histórias têm os mesmos finais,

são todas aquelas mentiras gritando e martelando as paredes de dormir.

São todas as mesmas histórias vazias,

recheadas de maldades,

e um monte de ilusão, que não cabe na mão de nenhum redentor.

Salvou a ninguém.

Ninguém te salvou.