sem título
Posto que a vida é mesquinha
E por si só, ciclo repetido,
Não basta pra salvar essa alma,
A Arte então se fez carne
E habitou entre nós
Cegos e difíceis de desatar.
Posto que a vida é mesquinha
E por si só, ciclo repetido,
Não basta pra salvar essa alma,
A Arte então se fez carne
E habitou entre nós
Cegos e difíceis de desatar.