A MATÉRIA DOS SENTIDOS

Que água é essa que dá à alma clara

A luminiscência conspirada?

Que toque é esse a florescer,

na cor da vida,

o calor do estar vigente?

Que coisa é essa a repor

o aconchego

do sabor?

Nunca saber,

nunca experimentar

esse odor,

esse tato,

essa visão,

esse toque de presença

que justifica a via,

que explica o suave linho

que desenha o caminho,

que precipita a chuva a sulcar o solo,

que reúne à voz sussurrante do sim

O ruído incessante do fim.