O jogo.

Todo dia,

um jogo,

de novo;

novo, não!

Cara amassada,

pernas apressadas,

xícara no chão.

Pessoas engarrafadas;

o olhar pro nada; e

o cigarro queimando,

mais rápido

do que a vontade.

A insignificância

da busca de um significado,

me sufocando;

quase grito;

sou jogado pro início.