Nas noites que antecederam agosto.

À morte lenta, as estrelas pedem a conta.

Uma ciranda veloz, atropela minha voz,

o algoz diz que me ama.

Cinquenta e três demónios admitem o erro,

O fero pacto decretando arruaça,

denso nevoeiro na minh' alma selou.

Aí, de ti e, desse riso infame!...

Aí, de mim que não pude correr!

Se eu morro! Aí, se eu morro!

Irei ver...

Demônios infames no trono das fanchas.

Fanfarras de obesos tocando o cu.