Ficção

Sinto ânsia de mentir a mim mesmo,

De debruçar-me ante as roupas velhas da alma,

De revisitar o ar seco da saudade.

Em verdade, contudo, quero que o passado imploda

No esgoto do esquecimento.

Que tudo e todos, lembranças,

À merda se encontrem.

Ainda assim, minto.

Conjecturo confabulações subjetivas,

De mim para mim;

Suposta nobreza

Talhada no fracasso constante

Que comprime às avessas

O compasso abstrato de meu ser.