O ser

Não existe ser nesse recanto

Doce encanto, prazer, nem tanto

Quanto encanto o canto em prantos esconde

Esse ser em medo encolhe e quase some

Onde está a prosa nesse verso descoberto

Onde está a lenda que não soube ser verão

Querer ter é ser, sincero rever

Não há saber que seja sobre só o ser

Se não foi, sem causa, tempo, razão ou prosa

Um verso cobra seu tempo, um cravo brota em uma rosa

Ventania fechada que rima fora de qualquer obra prima

Percebe quão ntenso, que cobra o preço de seu desejo

Perfeito seria, o caso inteiro, se não fosse rima

Se não fosse prosa, se não fosse verso, se não fosse prima

Se não fosse obra, se não fosse cobra, se tivesse rima

Deixaria de ser e seria então, o quê?