ACÚSTICO

A manhã fugiu ligeira (tudo foge

o tempo todo) sob os meus olhos

cegos entre a poeira do remédio

que não cura: a doença é quimera.

Em volta, amplo é o espólio das horas

ultrapassadas, estas de quase agora,

sócias das redes, feito um depósito

de nuvens separadas. Não por nós.

O passado é um cofre pesado de névoa.

E que o verso liberte o poema do poeta.