ACÚSTICO
A manhã fugiu ligeira (tudo foge
o tempo todo) sob os meus olhos
cegos entre a poeira do remédio
que não cura: a doença é quimera.
Em volta, amplo é o espólio das horas
ultrapassadas, estas de quase agora,
sócias das redes, feito um depósito
de nuvens separadas. Não por nós.
O passado é um cofre pesado de névoa.
E que o verso liberte o poema do poeta.