O morto

O morto ainda respira,

transpira.

A brisa covarde espalha a catinga.

Refletida na calçada,

a sombra torta,

fiel e pavorosa.

Seu semblante disforme,

não há mão de artista

ou toque divino que transforme.

Gritam as crianças

assustadas.

Correm as moças

enojadas.

Só os velhos

não se espantam com mais nada.