Soneto VIII

Encontrava-se aos prantos

Uma lâmina numa mão

Um pulso num balcão

Nada que nos causasse espanto.

Era fraca de mais para tal ato

Demasiadamente fraca

A ponto de não conseguir com u'a faca

Num instante consumar tal fato.

Cousa fácil é rasgar-lhe o pulso

Mas na hora tão bela, que é a da morte

Age de má fé consigo mesmo. Impulso.

Como pode haver tanta fraqueza

A ponto de com u'a lâmina, uma faca

Não conseguir enfiar-lhe no pulso à jorrar tristeza.