SERÁ A ZIKA?

Meus olhos são duas brasas acesas

Como se houvesse fumado uma tora

Ou chorado rios de lágrimas.

São brasas frias, sem paixão,

consoante o olhar de peixe morto

Em júbilo do engasgar do gato

Na espinha dorsal do descontentamento

Dessa gripe febril e tosse crônica

Acordando a vizinhança cedo da manhã.