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Escrever, escrever.
Ter o mundo nas pontas dos dedos
Descortinando, navegando
Fazendo desse instante minha poesia.

Ai de mim se minha mão não soubesse escrever

Se não soubesse desenhar chuva, rio, mar...

A vida seria um manancial de mistérios

Um estranhamento

O inexplicável

Às vezes desanimo

Tornando inúteis minhas palavras

De que servem esses poemas

Água de palavras

Frutos nascidos de loucas sementes

Às vezes me pergunto

                         De que servem esses poemas

                                   Se não tem brilho

Se são volúveis

Se são voláteis

Se me fogem das mãos?

Melhor seria arrancá-los de mim

Como erva daninha

Essa linha que me descostura

E que me faz prisioneira de miragens
Melhor seria derramá-los no mar...