Prolixo
Não há ao que sinto ideia -
Apenas sinto.
Do querer abdico falsamente.
Do Destino,
Cônscio escravo.
Jogar-me-ia à derrota certa?
Por nobreza ou birra,
Porque amar é belo e tosco.
Não há ao que sinto ideia -
Apenas sinto.
Do querer abdico falsamente.
Do Destino,
Cônscio escravo.
Jogar-me-ia à derrota certa?
Por nobreza ou birra,
Porque amar é belo e tosco.