Eu, poeta?

EU, POETA?

Como exigir que eu me comporte

se já nasci sedento.

Como querer que eu comporte

mais do que posso no meu peito.

Se, quando escrevo, vida e morte

confundem-se aqui dentro.

Escrever é uma arte?

Disto pouco entendo.

Eu faço a minha parte,

nem sei bem se a contento.

Será que nasci com sorte?

Será sorte sofrer tanto?