RECLAMAÇÃO.

A porta começa a reclamar

Nunca vi tanto esfrega, esfrega

Só era ilustrada em Natal e São João

Só quero ver quando tudo isso passar.

Me sinto até tonta de ser acariciada

Já pareço mais um espelho

Será que esse zelo vai continuar

É apenas coisa de gente desocupada.

O piso é outro que vive ilustrado

Anda num brilho que faz gosto

Tenho pena da vassoura

E o pano de chão coitado.

Antes eu rangia que era uma zueira

Viviam querendo me trocar

Agora ando macia no silencio.

Será que era sujeira?

Irá Rodrigues