CONTRAMÃOS

Não vem desta tela em branco

o enjoo que me sufoca,

mudo, de dentro para fora,

qual uma represa de pranto;

vem da lucidez do instante

mareado em que notamos,

nos muitos fracassos do homem,

a sua opção pelos ontens

trancafiados no depósito

silencioso e escuro

— o todo que virou absurdo

nas nuvens do contraditório.

E quem se perde neste mundo

vende seus nadas como tudo.