VALSAS FRANCESAS

O escândalo se dá quando o sol nasce,

invadindo de forma inapropriada o aposento,

ofendendo as retinas com otimismo amarelado,

lembrando que não acabou-se o mundo à noite.

Retiraram-se os insetos que vigiam o sono,

e pequenos ódios serão motivações do dia.

Café previsível na sala de um bege entediante,

e jornal com peculiaridades da vida deselegante.

Intimidades não solicitadas e quase repulsivas,

se estabelecem entre fatias de pão e margarina.

Tudo tem gosto do que foi comido anteontem,

e será esterco que não serve para florescer jardins.

No caminho de tudo tem mais que expectativas.

Tem sombra de pesadelo e ressaca de vida.

Viver tem gosto de inflamações e dissonâncias,

acomodadas todas em bolsos e reentrâncias feias.

Amanhã, será um despropósito filosófico colossal,

oculto em livros dos quais não se fazem questão.

O mesmo asco de saber-se futuro habitante na cova,

moverá as vontades que trancam a todos dentro da vida.