Que triste ele não canta?
Não há floresta que o abrigue?
Ficou na tela com tantos retângulos.
Que o pintor nem teve a compaixão!
De lhe dar asas
O verde da tela entristece.
O homem que já cultivou.
E ouviu o canto do pássaro.
Busca as cores e aromas para a cegueira
De felicidade de quando criança.
Não há floresta que o abrigue?
Ficou na tela com tantos retângulos.
Que o pintor nem teve a compaixão!
De lhe dar asas
O verde da tela entristece.
O homem que já cultivou.
E ouviu o canto do pássaro.
Busca as cores e aromas para a cegueira
De felicidade de quando criança.