Desenlace

Não sou mais capricho.

Grilhões já não vejo

Em pés alheios;

De escravos do comicho.

Capricho já não sou;

Cupins de minhas luzes

Vão para longe,

Fazendo outros vôos.

Ainda brilho;

Apatia que balança

Em teto colorido.

Trocadilho;

Dono de fala mansa;

Mas raramente ouvido.

O caprichoso está livre

E assim me liberta

De sua espera;

De meus dias tristes;

Quando de novidades

Eu estiver morto,

Caminhando torto

Pelas noites da cidade.