Não é um Monet

Mentia.

Repetia.

Dizia que era o que sentia.

Para mentir outra vez.

Ia na casa dela.

Em estado de sítio.

Buscando ser de uma vez.

E como se fosse algum dia.

Embora de dentro de si.

Das mesmas frases ditas.

Vendo no cinza uma forma de colorir.

Todas as aquarelas que via por aí.

Mas a tinta é pouca

Para um quandro de verdade

Usa pincel da mais vil das sinceridades

Que não mata. Nem engorda.