Kifo na Uzima

Pensando na morte e agradecendo a sorte de não ter sido eu

Fechando as portas e atando os versos ditados por deus

Remoendo a culpa por inglórias lutas, por tudo que se deu

Ajustando a bússola e pensado na vida dos meus

Curando as feridas, as físicas e as narcísicas, tudo o que doeu

Tentando fazer boas rimas, tentando fugir das rinhas, trazer luz pro breu

Sigo sem rota e com minha mania de trancar portas e me fechar feito um camafeu

Será que minha vida importa? Será que já se saciaram com o sangue que se verteu?

Pergunto mas sei a resposta, sei das vidas que ceifaram, do tiro que se despendeu

Mal escrita vida em linhas tortas, sina imposta preu

Pensando na morte imposta, no sangue na poça, na minha mania de proteu

A morte sempre bate à porta, espreita na esquina e no quiosque, poderia ter sido eu

E agora o medo me paralisa e a esperança já feneceu

Ouvindo as notícias do dia, numa narrativa crua e fria, uma parte de mim também morreu