CIO DO POETA

Poesia, ah poesia...

és moça bem vestida,

de fitas no cabelo.

É a voz do vento

que sopra as cordas

do violino.

É o pássaro que voeja

a procura de um galho

para tecer seu ninho.

É a cigarra que canta

num rito a tarde,

e estoura o sol que nela esta.

A poesia é uma gota,

que orvalha as manhãs,

e desagua na folha

o cio do poeta.