CRIPTO

O céu não é o mesmo

de há um bilionésimo

de segundo.

Certo que nada é;

tudo está

e deixará de ser.

Depois

do depois,

nada além.

Pois...

Cavouco palavras

sem sentido

nenhum

no cemitério

das ideias.

Quisera

quimeras...

Mas, não!

Então

(inconcluso)

refaço.

Não faço,

senão.

Ilusão

de óptica:

o grito

é outro.

Aflito,

contrito:

ábaco.

Tabaco.

Cartilha decorada.

Sanfoneiam

acordes dissonantes.

O instante? Nada

de nada...

E nada

ao réles revés

destinado.

Saracura

que não cura

meu adoecer.

O ser

seria? será? ou é?

De estar-ser,

o brilho natimorto

crepuscula no meu olhar.

ANTÔNIO CARLOS POLICER