... ?

I

…

E este ofício mudo de ser poeta

é, de fato, uma escolha incerta,

pois tudo está à beira do verso,

e ele sabe — nunca se completa

lá no poema ou aqui na Terra…

II

?

E não há outra palavra de escrever,

que não seja do ontem — pendente

no alto do risco, sobre a hora prenhe

tão veloz, e antes do próprio intento.

E diz-me — o que é mesmo o tempo?