FUNDO DE QUINTAL

No meio do começo, foram dos seus berros

as lições amplas, vindas do breu da caverna

e dos gritos mudos, entre um e outro pileque.

Oh tempo, este que é, dos alfaiates, o mestre,

vestiu as horas: fumaça ao céu, lava ao inferno.

E hoje, sei bem: meu pai e você são os alicerces

da engenharia invisível da quizila de ser poeta.

Suas palavras têm quatro estações: do inverno,

herdaram o minuano seco, a geleira na costela;

do verão, a fornalha alta que sua nas suas peles;

do outono, a folha âmbar e caída que atravessa

a janela, e cai no pó do sinteco. E da primavera,

a luz forte (feito britadeira nervosa no cérebro).

Ouvi os sambas (agora é seu todo o meu verso).