Bela.

Bela

era o que afirmava o diário.

Eu não pensava muito disso

mas sentia toda hora.

Ela tinha algo

um mistério muito triste…

O rosto avermelhado

misturado com a pele pálida.

Era uma tristeza

misturado com uma raiva,

Não falava muito

mas gostava de me olhar.

Eu também não falava muito

mas gostava de olhar pra ela.

Bela

era o que afirmava os meus olhos.

Seguia, de fato, os conceitos:

tinha cabelos negros

cacheados

pele branca

macia

lábios com gosto de cereja

olhos pretos como a noite

voz rouca e saborosa

tristeza blues, filha da desgraça.

Bela

era o que o meu corpo gritava.

Ela não falava muito

mas gostava de tirar as roupas.

Eu apenas deixava o show rolar

enquanto ainda podia conservar um pouco de amor…

e depois de tudo

a lua aparece

de uma forma muito fodida

muito fodida, porém

muito bela.

Ela acende o cigarro

olha para a noite vazia

suspira com certa suavidade…

e percebo que as vezes

o Belo e o Triste

é quase a mesma coisa