A OBRA TEM SUA ROSA

A sorte que me espreita

Antes me obscurecia

Meu rosto agora aceita

Tal morte por asfixia

E mesmo à distância

Onde me aprisionará

Mala eterna existência

Não vos abandonarei cá

Na egoísta forma vazia

Sem um dedo de prosa

Ou um verso de poesia

A obra tem sua rosa!

Despetalada às palmas

De uma aurora póstuma

Que vem e vão calmas

Em bradação cósmica