A dor é a terceira

há tempos que eles choram,

em suas cavernas, outrora,

em seus escritórios, agora

há tempos que a dor despenca

e a mão contínua e tremula,

jamais segura-a de completo

há tempos que isso machuca

sem se importar com nossas mudanças

sem respeitar nossas esperanças

há tempos que a solução está no ar

mas nos recusamos a sentir o vento

olhar entre as linhas

há tempos que precisamos mudar

ser água em correnteza,

de constante mutação