Blue Ridge Mountains

Vejo o topo a um toque do céu

Aqui embaixo

Meus passos se transformam

Em formiga

O vento frio

Congela minha constelação de alvéolos

Fazendo tremer pés e queixo

Aos poucos me forjo camaleão

Para me misturar ao ambiente,

Fervorosamente,

O vento frio ainda assola

A subida íngreme me desola

E o topo parece cada vez mais longe

Feito trem

Vou jogando vapor dos pulmões

Trilhando o caminho pra estrelas

Mesmo que pedras de gelo

Nasçam do ventre do chão

Tudo para estar a um toque do céu...

A ventania assopra mil ideias

Me guiando para cima

Acima de todo cansaço e desgosto

Até que meu corpo sente

O que meus olhos veem...

A altitude chega a mim

Nas asas duma harpia,

Planando...

E sobre o penhasco,

Perco pensamentos

Como árvores perdem folhas no inverno,

Planando...

Logo, o cansaço anuncia o fim do dia,

Me preparo para descida

Suplicando ajuda dos santos,

Feito um homem,

Pronto! Para seguir sua própria trilha

A caminho do topo do Universo.