O Ritual
As balas disparadas riscam o ar
pássaros sem asas
os acordes de violentas guitarras gritam na ionosfera
pessoas e prédios crescendo, um em cima do outro
entre as monstruosidades
a
berrantes
cultuo um deus sonoro e irrequieto:
a fumaça de um cigarro que se esvai
aspirando misturar-se às nuvens negras de novembro...