O Ritual

As balas disparadas riscam o ar

pássaros sem asas

os acordes de violentas guitarras gritam na ionosfera

pessoas e prédios crescendo, um em cima do outro

entre as monstruosidades

a

berrantes

cultuo um deus sonoro e irrequieto:

a fumaça de um cigarro que se esvai

aspirando misturar-se às nuvens negras de novembro...