Paris/Londres
Não sei se é um desfile ou enterro,
uma marcha ou um ballet de rua.
Não há absolutamente nada aqui,
além de mim e minha cartola,
de onde retiro você por inteiro,
com seu terno cinza e bengala,
seu deboche e olhos sonolentos.
Já não sou mais eu sozinho,
é uma marcha para os dois,
seguindo os cães pela rua molhada
pelas lágrimas que viraram chuva,
iluminada pela fluorescência ousada,
de nossa adolescência tardia.
Somos dois bobos alegres.