Paris/Londres

Não sei se é um desfile ou enterro,

uma marcha ou um ballet de rua.

Não há absolutamente nada aqui,

além de mim e minha cartola,

de onde retiro você por inteiro,

com seu terno cinza e bengala,

seu deboche e olhos sonolentos.

Já não sou mais eu sozinho,

é uma marcha para os dois,

seguindo os cães pela rua molhada

pelas lágrimas que viraram chuva,

iluminada pela fluorescência ousada,

de nossa adolescência tardia.

Somos dois bobos alegres.