Acto Três

Dizer com as palavras a vida num voo de pássaro, quando a tarde outonal me desperta uma ironia optimista até ao fim do palato. O céu volta-se para o nevoeiro roxo, o ambiente é um pensamento confessado a esse crepúsculo, às pálpebras do crepúsculo digiro uma solidão ambígua. Os cisnes estranhamente confundidos na penumbra. A memória em círculo. Imemorial. Dizer as palavras exactas com a lâmina das sílabas – sim, num rasgo de múltiplos lábios.