Flores

A pétala que voava não me aborrecia
Pois sabia que deixar de ser assim
Também era uma forma de existir.

Eu via as flores de cinzas eriçadas,
Talvez mortas, talvez puras no jardim.
Bálsamo havia até no próprio espinho

Lá longe, bem longe, o vento falava por mim
Por distanciar-se é que não me esquecem
Por cair é que vivem-se assim.