O amor a desbrochar

A rua está ausente de estrelas.

Os postes estão á bruxulear

E a minha alma inquieta

Persistente à pestanejar.

É o tempo que miro a lua

Procurando alguma brecha que não seja obscura,

De algo a meu favor,

Que não venha pro meu horror.

Às vezes acho tão improvável

Que deixo a lágrima escapar

Quando de longe penumbra

A vontade de desabar.

Pergunto-me, meu Deus...

O que há para desabrochar?

Uma rosa ferida

Ou uma noiva no altar?