Bilhete

Meu peito contrai.

Sei que não tenho muito tempo.

Minha respiração falha.

Cada vez que inspiro,

De três a cinco facadas curvam minhas costas e lacrimejam meus olhos.

Sinto que vou morrer.

Não tenho arrependimentos,

Não tenho segredos,

Não tenho nada.

Nada.

E este bilhete,

Sem sentido,

Sem escrúpulos,

Sem mentiras.

Num último ato,

Logo antes de tombar,

Escrevo.

A única coisa que tenho presa em mim;

A única coisa que tenho medo de te dizer:

Eu te amo.