Missão

É um relâmpago o "ficar"

E a paixão é o trovão

O Amor é o guarda-chuvas

E o melhor suco das uvas

Quando findar o outono

Bem no empeçar do inverno

Porque, ao norte do inferno

Há o sol da primavera

E a gente que era fera

Derrete em banho-maria

Que o que morre sem viver

Não merece ter nascido

Pois tudo o que foi parido

Morreu para o "não ter sido"

E se tornou incumbido

Só de manter-se a viver.