MULHERES

São flores da cintilante primavera

são as dores reprimidas da inconstância

sonhos inacabados, inalados pela alma.

mulheres de minha vida

quantos beijos furtados, quantos planos

quantas horas sucedidas de ânsia

imortabilidade, sedução.

Morre no dorso de um poema

a ânsia precoce da razão.

morre-se de uma vida inacabada

sutilmente ancorada no coração.

Vive-se ao palpitar dos corpos

unindo o que foi razão