Noutro ponto
A ponta da minha pena
quebrou o branco do papel
com seu nanquim.
Rascunho vira poema,
verso rima convexo.
Quem escreve, tece.
A fonte da minha escrita hoje habita
o umbigo da musa que tenho.
Ai, ai de mim...
A ponta da minha pena
quebrou o branco do papel
com seu nanquim.
Rascunho vira poema,
verso rima convexo.
Quem escreve, tece.
A fonte da minha escrita hoje habita
o umbigo da musa que tenho.
Ai, ai de mim...