Três quartetos de paixão

Não tinhas o mesmo gosto...

P'ra mim, pesava-lhe a aura;

O deleite do que salta de dentro

E se escorrega boca a boca.

Veja! Cálidas mãos em frialdade,

Em tremência a própria sede;

Ofegante a passear teu corpo

Sob o decair de olhos frutosos.

Temo querer-lhe sem me sentir,

Se já não o faço, a propósito.

Pois bem me entrança abraços,

Afagos e frêmitos de almofadas.