Três quartetos de paixão
Não tinhas o mesmo gosto...
P'ra mim, pesava-lhe a aura;
O deleite do que salta de dentro
E se escorrega boca a boca.
Veja! Cálidas mãos em frialdade,
Em tremência a própria sede;
Ofegante a passear teu corpo
Sob o decair de olhos frutosos.
Temo querer-lhe sem me sentir,
Se já não o faço, a propósito.
Pois bem me entrança abraços,
Afagos e frêmitos de almofadas.