Isso

Isso que passa entre nós,

Em tudo, como a primeira vez,

Isso que nos foge quando acompanha

Nossa triste lucidez.

Isso que ri da farda, do grito,

Do nosso gemido de embriaguez.

Isso que nos obriga ao canto, ao choro,

à nossa rígida e coerente pequenez.

Isso eu sei que existe e corre

Se parece com a fúria

Carece de soco

Precisa de rima

Nossa sina

Só mata

Se for com medo

A angustia.