Não era a mão, a pena, o nanquim,
que floria o dorso e trazia lume à língua
ao se derramar em favos à eira do papel ;
a buscar, arder e esquadrinhar cada poro,
até o perceber por entre as tramas dos arrepios
Era o amor, [ ... sempre o amor... ]
com olhos a gana e presas em punho,
que arrastava meu orgulho, de joelhos à carne viva,
por um único momento, luciferino e fugaz,
aos pés daquela boca
Ahhh... E a alma sabia,
que maneira obscura de se morrer !
Mesmo assim ela acendia...
__________ E tu sempre sentias... Sempre.
Listening...
