Boa viagem, meu amor

A última coisa que você me falou foi que

se mudaria porque nada mais te prende

nessa cidade. Você esqueceu, meu amor,

e isso cortou fundo, que eu ficaria aqui.

Você soltou a frase de modo descontraído

pra constrastar com a fumaça que saiu da

sua boca quando você tragou meu cigarro.

Tal qual sua fumaça, eu fui expulso de ti.

A culpa não é minha se ofereci amor para

alguém que, já calejado pela existência,

o vê como o acompanhante das dores.

Sua frase que acompanhou a minha dor.

Quando você viajar, você vai comprar

outro box de cigarros na esquina e vai

achar outro rapaz de dezenove anos.

Espero que ele beije tão bem quanto eu.