ELA QUIS DORMIR NA SALA

Hoje ela quis dormir na sala, pra ficar perto de mim enquanto eu desenhava.

Ela é a arte que me toca.

A inspiração que me sufoca.

Me faz querer morrer de amor.

É o remédio que me cura.

A liberdade que me solta.

A prisão que me domina.

Que me faz querer gritar “Sou inocente! Por favor.”

Ela quis dormir na sala. Pra ficar perto de mim.

Perto do fim que nos une.

Do sentimento que nos faz imune.

A solidão me fez uma canção fúnebre.

E Ela levou embora toda a minha dor.

Como posso ser artista?

Filósofo, poeta ou escritor?

Sem ela a vida me apaga.

A arte me descarta.

Eu me torno uma obra chata, sem valor.

Sem um pingo de esplendor.

A verdade é que a vida faz o que quer.

O tempo faz o que quiser.

A solidão trucida o artista, o ator.

Se Ela se dispuser, ninguém pode se opor.

Se Ela se opuser, tudo fica a seu favor.

A arte não existe sem a mulher.

A mulher é quem dá a luz ao tempo.

É quem dá sentido à vida.

É quem dá significado ao amor...