As voltas...
Em disco de cegueira... Aquela, lenta e matreira...
As voltas de uma forma... Sem preocupação?
Moldava os pontos e partes, à sua revelia... Com tamanha maestria.
Passagens... Mudança de ares... Um espectador em mistura de nós.
O mago... O mestre... Em diplomada arte de saber escrever e ler o mundo de forma avessa... Maravilhas em digitadas pérolas...
E o pôr do sol, que tanto amava... Grita ao silêncio que o profano engano desliza pelas teias da mais alta inteligência... A atitude de pensar ao quadrado e movimentar o mundo... Soprado, em pó de si, aos quatro cantos da humanidade... Saramago.
23:39
Em disco de cegueira... Aquela, lenta e matreira...
As voltas de uma forma... Sem preocupação?
Moldava os pontos e partes, à sua revelia... Com tamanha maestria.
Passagens... Mudança de ares... Um espectador em mistura de nós.
O mago... O mestre... Em diplomada arte de saber escrever e ler o mundo de forma avessa... Maravilhas em digitadas pérolas...
E o pôr do sol, que tanto amava... Grita ao silêncio que o profano engano desliza pelas teias da mais alta inteligência... A atitude de pensar ao quadrado e movimentar o mundo... Soprado, em pó de si, aos quatro cantos da humanidade... Saramago.
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